Estuve intentando esta semana que la muerte que se encarnó en Javi con sus 13 años en aquella ciudad del Medio Oeste de LA PROVINCIA, pudiera ser asumida con un poquito de vergüenza. Pero sólo me quedó la vergüenza y nadie reparó demasiado en que aquel Javi, vivió sin ningún ángel que le ayudara a tocar el alma a la gente de su barrio.
La luna había huido aquella noche en el campo, junto a su madre –que aún vive huyendo-, el frío era tanto… el hambre era tanta… la soledad era tanta… La angustia de Javi fue tanta que bastó un nudo, una sábana y un madero para que sus ojos y sus manos volaran hacia la casa del árbol, con Bart, con Liza, y con Maggie. Ellos fueron los únicos que entendieron que necesitaba compañía, que quería un abrazo, que alguien lo escuchara, y que los golpes, la soledad y el hambre, tan naturales, tan comunes, tan de todos los días, no se reflejaron en la sombra de ningún vecino, de nadie.
La tapa del único diario no dijo nada, y vaya pues que el pueblo es chico y como dicen, nos conocemos todos. Los equipos especializados no dijeron nada. La escuela se enteró muy tarde. La madre sigue huyendo. Los vecinos ahora tienen algo para comentar en el mercado. Menores… uno menos.
Hubiera sido distinto seguro, de haberse enterado Javi que no era un menor, sino un niño. Si Javi hubiera sabido que era un sujeto de derechos. Hubiera sido imposible su velatorio desolado y su tumba invernal, seguramente su armadura de derechos del niño lo hubiera protegido de tanta inmunda desidia, de tanta hipocresía universitaria, de tanto desparpajo mediático y criminal.
Nada podemos hacer por Javi ya. Tal vez acompañar su despedida con la ironía murguera de La Mojigata. Y seguir trabajando, por la sensibilidad en el mundo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario